VISITA AL TALLER DE MAGDA FRANK

Por el Arq. Héctor N. Rey

Es menuda, de gran calidez, y vivacidad en la mirada. Con amabilidad nos hace pasar a su museo-taller para iniciar la visita que se prolonga por dos horas, con toda clase de comentarios sobre sus obras en madera, piedra, bronce, que se hallan en el primero y segundo piso. Nos hace una demostración sobre una escultura que está realizando en palo santo y nos invita a hacer un pequeño trabajo sobre la madera. La escultora tiene nada menos que 86 juveniles años que no se le notan en el trato, el movimiento, las ganas de trabajar.La señora Franck nació en 1914 en Kolozsvar, Transilvania, Rumania. Reside en Hungría y luego en Berna, Suiza.En 1950 se embarca para Buenos Aires donde adopta la ciudadanía argentina. Cuenta en sus memorias " llego a Bs. As., esta ciudad inmensa, como inmigrante. Me inscribo en la Asociación de Artistas Plásticos, porque allí hay un taller y modelos para trabajar...y fundamentalmente porque es gratis".En 1953, presenta su primera exposición individual en la galería Henry de Bs. As. Obtiene una beca del gobierno francés perfeccionando sus estudios en la escuela del Louvre en arte precolombino. En 1955: presenta una exposición individual en la Casa Internacional de la Ciudad Universitaria de París. En 1956 es nombrada profesora de la Escuela de Artes Visuales de Bs. As. Obtiene medalla de plata en el salón de Rosario. Expone en la galería Pizarro. Dice la crítica "en cuanto a sus esculturas en yeso blanco, sorprende la matemática armonía de su juego de luces y sombras, tan perfectamente enlazadas" (La Nación, 5/10/56).Escribe..." Mi escultura El Hombre Grande refleja mi alma...". "Hace algunos años mis estudios se concentran en el arte antiguo precolombino...estácerca del arte abstracto y surrealista contemporáneo, porque son creaciones puras, que surgieron de la fantasía humana y no de la imitación de los objetos existentes en el mundo exterior”. En 1961 se radica en París . Ubica 18 de sus esculturas monumentales en Francia, Hungría y ex Yugoeslavia. A partir de 1995 se radica definitivamente en la Argentina. Escribe Rafael Squirru " quien haya visitado ese importante museo... tenderá a formarse una imagen colosal de esta maestra del cincel..." (La Nación 24/2/96.)Ese museo está ubicado en el barrio de Saavedra en la calle Vedia 3546. Teléfono : 4545-6359, se puede solicitar telefónicamente hora de visita que la escultora lo guiará. Actualmente hay esculturas de Magda en el jardín de las esculturas que inauguró el Gobierno de la Ciudad de Bs. As. en Avda. Monroe y Húsares. Dice Magda:”Mis esculturas son seres en los que encierro mis pensamientos, que reviven en aquellos que las miran. Si usted quiere dialogar, detenga su mirada en ellos un momento"...

Generación 2000 agradece la colaboración del Arquitecto Héctor N. Rey, que realizó esta nota.
MINAS SABIAS agradece al Arq. Héctor N. Rey y a Generación 2000 esta colaboración.

MAGDA FRANK

"Literalmente por amor al arte, hizo un trato insólito con la escultora Magda Frank: le compró en vida su casa-taller y todas sus piezas para crear una fundación y un museo. Poco conocida entre nosotros, pero considerada una gran artista a nivel mundial, Frank es húngara, argentina y francesa, y la colección en el barrio de Saavedra es un inesperado tesoro."
Dice el comienzo de la nota que Andrew Graham-Yooll le hace a Tulio Andreussi, economista, dueño de ese Museo.
Magda Frank es una gran escultora húngara/ francesa/argentina que vino a la Argentina y se quedó junto a su hermano y su familia, en el barrio de Saavedra. Esta compra de la casa y de toda la producción es una empresa de curaduría arriesgada y ella no habría podido hacerlo, ya que, sabemos, el artista, por definición apenas si puede consigo mismo,
–Acá ha habido bastante trabajo de montaje y presentación de la obra, una instalación que no está aún terminada. Todas sus piezas de escultura las trajo de Francia, donde desarrolló la mayor parte de su producción. Alrededor de 1990 ella dejó Francia y regresó a Hungría, donde había nacido, en busca de un lugar donde instalar y preservar su colección. En Budapest había estudiado en Bellas Artes. El gobierno húngaro le dio una casa, más bien una importante mansión, donde instalar su propio museo. Al poco tiempo comenzó a preocuparse porque la casa estaba demasiado alejada de Budapest y no era el lugar que ella quería para su casa museo, etc. Su preocupación también radica en que se sentía envejecer, se angustió por lo que podía pasar con su obra. Nuevamente decidió levantar todo y mudarse a la Argentina, que es donde vivía un hermano, que falleció en 2008, y tres sobrinos. En la casa que compartió con su hermano termina de instalar su casa taller", sigue esta entrevista con Andrew Graham-Yooll que pueden leerla hoy 25 de mayo de 2009 en Página/12.

DOS SEÑORAS QUE VENÍAN EN EL MICRO

Veníamos parados en el 180 dando tumbos. Ellas sentadas, cada cual pensando en lo suyo. Hermanas. No hay duda que eran hermanas, muy parecidas ellas. Narices perfectas, ambas de boca bien dibujada, buenas manos. Una, pensé, era una Soñadora; la otra parecía atenta a todo con una actitud como si hubiera sido alguna vez Jefa de División.
Pensé qué hermosas eran: una algo más de 80, a la otra le calculé 83. Seguí bajando la mirada, la Soñadora llevaba zapatos guillermina, los de la Jefa de División eran de charol.
Hablaron poco entre sí. Cuando lo hacían, perdían su condición de Soñadora o de Jefa y se convertían en señoras mayores.
Abstraídas, cada una en lo suyo, volvían a esa forma que transmitía el encanto.
Antes de que nos bajáramos la Soñadora se miró 3 veces en el espejito de la cartera, como tratando de descubrir quizá lo que yo había percibido. La Jefa de División, por hacer algo, siguió atenta a un perrito que retozaba en la vereda.

MANZANILLA INTENSA

Como escribir en este blog es hacerlo de abajo arriba, al revés de la forma nuestra occidental de hacerlo, de arriba abajo, entro en este momento interviniendo en esto que escribí ayer, o anteayer, o quizá mucho antes. Me interesa charlar con vos acerca de este género que tiene la forma de lo testimonial, pero es un recorte que sólo para mí tiene validez, y digamos que eso, relativamente. Las Memorias son un género de absoluta ficción. Uno ubica en tiempo y espacio, pero sólo presenta un recorte, tal como estas fotos: podrían haber sido muy otras, pero son las que son porque en el momento de disparar la foto fue ese el encuadre y no otro que, por ahí, hubiera abarcado otras cosas, otra gente, otros lugares. Todo es relativo, estoy tratando de decirte. Es un recorte de un continuo que ya pasó, y sin embargo los lugares permanecen más que la imagen de uno mismo. Ni qué decirte que los lugares de la naturaleza. Allí sí que pareciera que el tiempo no importa, salvo que hayan hecho una represa o construido una casa y tendido un alambrado. Borges decía de Guiraldes, en relación al Don Segundo: "Él no veía los alambrados", cuando termina el relato con ese espectacular "...y se fue como quien se desangra"...Me pienso cuando yo volaba en esas perchas voladoras, y qué lejana que estoy de ello... Sin embargo la construcción interna de mí en relación a ello me propone una niña de 8 o 10 o 12 años, inquieta y melancólica (pareciera que estas dos actividades no concordaran, pero era así, te lo aseguro y por otra parte me pienso como en esa edad). No sé si te parecerá monótono que siga con la plaza y con el Carcarañá hasta agotar las fotos. Para mí es como tirar de un hilo y que lentamente se vaya desovillando la madeja. Ves el micro, esa plaza, precisamente, es a la que da el Club. Ya te lo dije, pensá que el blog está creciendo al revés de la historia, de manera que leerás el pasado de lo que te estoy contando un poco más abajo. Bueno. En esta plaza había otra fuente, más grande, menos artística no obstante había una escultura en yeso de tipo griego, no recuerdo si era la Venus de Milo o su prima hermana. Siempre profanada, debían entrar al agua quienes le sacaran un pedazo. En fin... Por otra parte había un grupo escultórico de yeso, casi tamaño natural, de unos ciervos, ya sin orejas. O gacelas. Porque no tenían cuernos. Sinó hubieran sido motivo extra para ser intervenidos por manos ágiles. Esta plaza tuvo o tiene una gran jaula que en mi niñez fue la jaula de los monos, también maltratados por "chistosos". Sí eran lindos los juegos, era la plaza de los juegos, eran de metal, hamacas, una especie de calesita voladora que te agarrabas y girabas volando, lo que todavía recuerdo con este oído casi absoluto que tengo era el tañido de los metales chocando entre sí. En esa especie de molinete uno mismo se impulsaba, corrías un poco agarrado de una especie de trapecio, y luego ibas remontando vuelo. Otro de los juegos era una de esas trepadoras sin gracia, como una escalera de metal horizontal a la que había que trepar. Todo gris, frío, recuerdo estos juegos con un cielo nublado, este último pensándolo hoy me remite a un dibujo de Escher.

La plaza de Casilda, que en realidad son 4 plazas juntas (imaginate cuatro manzanas frescas, verdes, cada una circundada por antiguos árboles y cada manzana con su naturaleza particular). Una especie de remanso verde en un pueblo de edificación baja y no tantos árboles en las calles.

Frente a una de esas plazas y en lo que sería la calle principal, la Buenos Aires, la iglesia antigua y de inspiración románica, que como feligresa frecuenté hasta los 11 o los 12 años, cuando me dí cuenta de que era muy complicado estar en Estado de Gracia, y que eso era una especie de condena. De manera que para no darme más manija dejé de ir a la iglesia. Se darán cuenta a esta altura de la conversación que mis padres eran poco asiduos a la iglesia, sin embargo respetaban sus rituales posiblemente porque mi abuelita sí que era creyente. Y por supuesto la tía Clarita y la que era más religiosa y que había sido capitosta de la familia, la tía María, hermana del Nono, a quien la conocí ya de vieja y de la que yo percibía ya entonces que con la Nona se habían repartido las preferencias: a la Nona le apasionaba mi hermano, y yo era la preferida de la tía María. Pero eso no era exactamente lo que yo deseaba, ya que a mí me gustaba mucho más la Nona. Me intimidaba la tía María con su vestido oscuro largo y sus santos y su habitación misteriosa perpetuamente cerrada. Habían existido otros hermanos de mi abuelo que yo no conocí, cuando aún el Café Central Canoso Hnos funcionaba a pleno: el tío Cayetano que, como la tía María, murió soltero, y la tía Rosa, que desde que tuve uso de razón era una viejita fuera de este cuadro familiar, ya que se había casado y a su vez fundado su familia, cuyas nietas, aparte de ser primas mías segundas, eran mis amigas. Debo decir aquí, como lo diré seguramente en otros momentos, que mi bisabuelo vino desde un pueblito cerca de Verona con su mujer y los hijos chicos. Este bisabuelo Canoso, que creo que se llamaba Giovanni Battista, era ebanista y fue quien labró o talló las perdurables puertas de madera de la iglesia. Ese viaje a Casilda lo hicimos con tres de mis hijos manejando el mayor. El otro día hablábamos de este viaje, y de que, de pronto, me había dormido en el trayecto, y que cuando desperté no podía creer en qué breve tiempo habíamos recorrido la distancia, que no era poca. Fue en invierno y ya francamente no me acuerdo para qué habíamos ido, seguramente a visitar a la tía Clarita. Estas fotos son testigo de que esa tarde desde Casilda remontamos ese camino que yo había transitado tantas veces con mi madre y con mi hermano y que, de a poco, fue generando esos poemas del Carcaraña que también andan por este blog. Son fotos hermosas, tomadas en la década del 80 por mi querido hijo mayor, fotos que reflejan el alma de lo que significa ese paisaje para mí, paisaje que está repartido en toda mi obra escrita y también en la que imagino que algún día voy a seguir escribiendo. Como dije, hicimos este viaje los tres chicos y yo: los dos mayores y Ernesto, el pequeñin, entonces, que anda también por estas páginas con su violin en alguna de las fotos.

Volví varias veces a Casilda, pero algunas de ellas muy fugazmente y yendo con Dinorah a visitar a la tía, que cada vez estaba más viejita y sumida en la irrealidad. La tía Clarita había sido también maestra, muy querida por sus alumnos, excéntrica en su forma de encarar la vida. Ella había trazado una línea entre los casados y los solteros, y se consideraba como que no había tenido suerte, porque pretendientes no le habían faltado. Por lo tanto protestaba de la vida en forma de algo así como la inacción.

Debo decir que Dinorah era una de las nietas de la tía Rosa. Me llevaba unos cuantos años y fuimos muy amigas cuando ya éramos grandes. Dinorah fue como una estrella para quienes la conocimos, y ahora debe estar brillando por allá arriba. Había engordado, pero era hermosa, con la cara parecida a la de Esther Williams en su mejor momento.

ESCUELA DE SIRENAS

Como por el momento no tengo una foto de Dinorah, agrego la de Esther Williams que por otra parte era nuestra ídola cuando en la pileta del club con mis amigas ensayábamos ese cuadro de seguramente "Escuela de Sirenas", salir desde el centro de la pileta pateando, nadando un crawl chapuceado braceando para atrás, formando una especie de cuadro escénico que hubiera debido ser visto desde arriba, por lo menos desde el trampolín. Vuelvo a Dinorah: siempre estaba lista para la carcajada, y cuando nos encontrábamos ya de grandes, en su departamento de Rosario adonde yo hube de parar las veces que tuve que viajar para hacer trámites que me llevaban por allá más de un día, partíamos hacia una charla interminable desde que me esperaba en el micro de Buenos Aires, seguíamos al día siguiente en Casilda, adonde íbamos a visitar a la tía Clarita que ya estaba en un Geriátrico. Almorzábamos hasta reventar en una churrasquería y luego la íbamos a visitar a la tía atravesando el pueblo dormido, porque estas idas a Casilda las hicimos siempre a la hora de la siesta para poder tomar el micro a Rosario cuanto más a las 5 o las 6 de la tarde.
Clarita ya no nos reconocía mayormente, pero con ella nos sentábamos en el patio para escuchar algún cassette de tango o comer alfajores. Esas visitas a Casilda casi no fueron registradas por nadie, porque a esas horas pocos ocupaban su silla en algún bar o directamente nadie transitaba por la calle. Ya a los jóvenes de los autos o de las pick ups no los conocía; Dinorah sí, porque ella había sido Regente de la Normal durante largos años y no dejaba de ir para los aniversarios y todas esas actividades donde la gente se actualiza.

Mis viajes a Casilda fueron como los de una espía furtiva. Cada viaje comprobaba que cada uno de los mojones referentes de ese mundo que había sido el mío iban desapareciendo en favor de un progreso que para mí significaba mi mundo en retirada. Quizá esa sea la razón de este blog, recuperar el mundo perdido y fijarlo en un espacio atemporal. La literatura empieza allí donde está la falta, o lo perdido, aquí puedo yo fijar el comienzo de un mundo absolutamente subjetivo y posiblemente de ficción. Mi mundo, ese que me constituye y que, gracias a la escritura, puedo participarlo a otros que lo leerán quizá con un gesto de incredulidad. Cuando el asfalto progresó hacia esas calles que anteriormente habían sido de tierra, fue un beneficio indudable para quienes vivían en esas zonas. Pero borró de un plumazo esos zanjones de la manzanilla intensa, cuestión que me hizo sentir profundamente que mi lugar en el mundo estaba donde estaban mis afectos, que a partir de entonces mi reconstrucción del mundo perdido sería a través de la escritura de ficción, o de esta especie de Memorias con fotografías que milagrosamente ponen en primer plano eso de lo que siempre he de seguir hablando.

Trío BGG (Boero Gallardo Gómez)

"CONTRAPOPEANDO"

http://www.youtube.com/watch?v=DOOz-YrjQiA

LA TIA ELSA Y EL SOUTH AMERICAN WAY

Foto de la tía bajando del avión de su viaje a Brasil, a cielo abierto.


Me pareció que hablando de viajes míticos familiares hubo uno de la tía Elsa que siempre me intrigó y que hoy encuentro esta foto, bajando del avión una mujer idéntica a ella. Sí. Debe ser la tía Elsa que después se convirtió, o así la recuerdo, en una tía amable y gordita pero garbosa, paciente, de esas que hacían todo tipo de confituras, también esta torta galesa que anda por este blog, las yemitas todas glaseadas y colocadas en los pirotines y los bombones como de bombonería y además bordaba en cañamazos que ya venían de Londres anotados como una partitura, en punto cruz, cuadros verdaderos de los que a nadie faltó uno en la pared de su living. La tía Elsa de tanta paciencia y una ruda dulzura siempre trabajó como Secretaria de la Escuela Normal, y dicen que tenía tanta autoridad que le decían la Caba, o algo así. Va mi recuerdo en este 29 de diciembre hacia la tía Elsa de quien mamá guardó esta preciada foto de ese viaje a Brasil. En esa pieza bien alejada de la casa del tío Moi, a la que se llegaba atravesando un patio tipo español y un jardín cuidado, habitación que estaba antes de los gallineros que eran un verdadero modelo, pieza, decía, donde estaba la mesa de amasar o de planchar, dentro de uno de esos muebles arrumbados que no eran muchos pero aún los estoy viendo, entre otras cosas que no merecían mi atención siempre me intrigó un turbante verde loro. Cuando pregunté, siendo muy chica, de quién era, o había sido, alguien me contestó que de la tía Elsa, de su viaje al Brasil. Este último viaje que hicimos a Rio quise visitar el Museo de Carmen Miranda, cerca de Botafogo, y fuimos con Vera y con Pedro, y había buenas proyecciones de películas y alguna que otra pieza de indumentaria, pero no pude ver nada que se pareciera, ni en sombra, al turbante verde de la tía Elsa, que seguro se lo habrá puesto 2 veces, pero le quedaría muy bien, porque en su juventud fue muy linda. Es la de las 6 hermanas de la que digo que en esa foto tiene la sonrisa de la Gioconda. Me estoy acordando en este momento de Días de Radio, de Woody Allen. Esa chica adolescente que bailaba frente al espejo algo así como una conga, imitaba a Carmen Miranda. El South American Way...