Encontré la receta de la torta galesa de la tía Fulvia, escrita con su hermosa e inolvidable caligrafía en una media hoja de cuaderno ya amarillenta, en la carpeta que mamá guardaba y en la que transcribía sus recetas magistrales. Era la misma letra que esperábamos en esas cartas azules que la tía Fulvia nos mandaba regularmente desde Londres. Carta con la estampilla de la reina incluida, que se compraba en cualquier oficina de correo; ella lo hacía desde la de Clapham Common, tal como yo lo hice durante ese año que permanecí allí, estudiando vitrales (stained glass) en la escuela de Arte de South Wimbledon.
Cuando edité mi primer libro: "Telegramas azules", como epígrafe puse: "Madre, cuando yo me muera/ que se enteren los señores,/ pon telegramas azules/ que corran de sur a norte". Ésto, lo sabrás, pertenece al "Romancero Gitano" de García Lorca. De alguna manera, ahora lo pienso, estaba aludiendo a aquellas cartas. Cuando viajé a Londres por ese año entero, llevé las obras completas de GL en ese libro de Aguilar en papel biblia, Ensueños, de Hermann Hesse, Canto de amor a Stalingrado, de Neruda, y algunas otras cosas más. Cuando lo leí a Hesse a los 35 años, me desencanté. Lo que había encontrado en El Lobo Estepario o en Demian, ya no era lo mismo. Quizá yo no era la misma.
TORTA GALESA
Batir hasta formar una crema lisa 2 tazas de manteca1 taza de azúcar molida. Incorporar uno a uno tres huevos batiendo siempre. Añadir 2 tazas de pasas de uva, 1 taza de azúcar abrillantada en trocitos pequeños, 1 taza de nueces picadas, todo previamente remojado en cognac.
Tamizar juntos: 4 tazas de harina 2 cucharaditas colmadas de polvo de hornear, 1 cucharadita de nuez moscada rallada, 1 de canela en polvo y ½ de clavo de olor en polvo. Agregar ésto al batido de manteca, alternando con ½ taza de azúcar caramelo que se disuelve con agua caliente. Agregar la ralladura y el jugo de 1 limón, 1 vasito de cognac y leche (se puede cortar la leche con el jugo del limón) hasta tener una consistencia de pasta más bien blanda. Al final mezclarle 1 cucharadita de bicarbonato de sodio disuelto en leche agria. Volcar en un molde forrado previamente con papel manteca o madera enmantecado. Cocinar en horno suave hasta que esté bien cocido.Puede también agregarse a la pasta después de batir la manteca con el azúcar 2 cucharadas de mermelada de naranja, higos o compota de manzana escurrida.
Fin de la receta.
El tema de las pasas de uva, agrego, era central. Creo que eran de 2 tipos: unas, lo recuerdo por su nombre exótico, eran las Sultanas. Las otras, chi lo sá. Quizá mi prima Pelusa me lo pueda aclarar. En tal caso, Pelusa, picá allí donde dice comentarios, y ponés el otro tipo de pasas. Todo sin semillas, claro está. Recuerdo que unas eran claritas, medio amarillentas y translúcidas. Lo que es la memoria...
lunes, 18 de mayo de 2009
sábado, 16 de mayo de 2009
SUSAN SONTAG, de "Sobre la Fotografía"
-En la manera de conocer moderna, debe haber imágenes para que algo se convierta en “real”. Las fotografías identifican acontecimientos. Las fotografías les confieren importancia a los acontecimientos y los vuelven memorables. Para que una guerra, una atrocidad, una epidemia o un denominado desastre natural sean tema de interés más amplio, han de llegar a la gente por medio de los diversos sistemas (de la televisión e Internet a los periódicos y revistas) que difunden las imágenes fotográficas entre millones de personas.
-La fotografía es, antes que nada una manera de mirar. No es la mirada misma.
-En la manera de mirar moderna, la realidad es sobre todo apariencia, la cual resulta siempre cambiante. Una fotografía registra lo aparente. El registro de la fotografía es el registro del cambio, de la destrucción del pasado. Puesto que somos modernos (y si tenemos la costumbre de ver fotografías somos, por definición, modernos), sabemos que las identidades son construcciones. La única realidad irrefutable (y nuestro mejor indicio de identidad) es cómo aparece la gente.
PATRICIA ODRIOZOLA 1)
NACHA
Me gusta ser (Media)Mujer
Hace muchos años que se viene destacando en el teatro, en la música, en el baile, y se lo merece. Tiene un talento auténtico, poco común. Pero en el instante en que su imagen se mediatiza aparece cierta perversión, la conciencia de una imposibilidad: vencer al tiempo; bordear la séptima década y verse casi como una colegiala; convertirse en una suerte de Dorian Grey, sólo que con un rostro enmarcado en la pantalla de TV o en la foto diagramada en un reportaje gráfico a todo color.El equívoco se agiganta y se vuelve aún más perverso cuando personas y personajes se funden y se entremezclan, cuando unas y otros conmutan cuerpos y almas al ritmo de la coyuntura. ¿Nacha puede llegar a ser Diputada de la Nación por haberse vestido de Evita? ¿Evita puede consolarse de la brevedad de su tiempo histórico y político gracias a que Nacha se hizo un rodete tirante y levantó el puño delante de un ballet de obreros adoctrinados por Bob Fosse? ¿Nacha es candidata porque algunos se confundieron ingenuamente a la una con la otra, dos gotas de agua, dos féminas por siempre de treinta y pico? ¿O la apuesta es que el votante -ya amansado por la profusión de imágenes engañosas y de actitudes pour la gallerie a que lo someten los medios-, confíe ciegamente en que la abanderada de los humildes ahora reencarna en esa bella mujer que demostró que el tiempo no existe?
Me gusta ser (Media)Mujer
Hace muchos años que se viene destacando en el teatro, en la música, en el baile, y se lo merece. Tiene un talento auténtico, poco común. Pero en el instante en que su imagen se mediatiza aparece cierta perversión, la conciencia de una imposibilidad: vencer al tiempo; bordear la séptima década y verse casi como una colegiala; convertirse en una suerte de Dorian Grey, sólo que con un rostro enmarcado en la pantalla de TV o en la foto diagramada en un reportaje gráfico a todo color.El equívoco se agiganta y se vuelve aún más perverso cuando personas y personajes se funden y se entremezclan, cuando unas y otros conmutan cuerpos y almas al ritmo de la coyuntura. ¿Nacha puede llegar a ser Diputada de la Nación por haberse vestido de Evita? ¿Evita puede consolarse de la brevedad de su tiempo histórico y político gracias a que Nacha se hizo un rodete tirante y levantó el puño delante de un ballet de obreros adoctrinados por Bob Fosse? ¿Nacha es candidata porque algunos se confundieron ingenuamente a la una con la otra, dos gotas de agua, dos féminas por siempre de treinta y pico? ¿O la apuesta es que el votante -ya amansado por la profusión de imágenes engañosas y de actitudes pour la gallerie a que lo someten los medios-, confíe ciegamente en que la abanderada de los humildes ahora reencarna en esa bella mujer que demostró que el tiempo no existe?
PATRICIA ODRIOZOLA 0)
MediaMujer
A MANERA DE MANIFIESTO
Tiene sólo dos dimensiones, el cutis perfecto y las ideas clarísimas.Rehuye las contradicciones y sonríe como si en el mundo no existiera siquiera la cebolla para picar.Dice, expresa y muestra todo, menos lo que le falta: el espesor, la profundidad, el lado oscuro, la sombra temblorosa que se proyecta desde la espalda y que, obviamente, un buen flash jamás nos dejará entrever.Es el modelo femenino que nos proponen los medios. Esa que posa semidesnuda en las tapas de los semanarios mientras espera al Príncipe Azul, esa que nos desafía con su lozanía en los afiches de vía pública justo cuando una va apiñada en el colectivo a las siete de la mañana, esa que se deshace en mohínes en las telecomedias pero jamás suma una arruga a su boca perfecta, esa que nos vende hasta el hartazgo sopas instantáneas, prejuicios, cremas para la cara, ideologías, yogures con laxante, lencería sexy, cosmovisiones y jabón de lavar.Ojo con engañarse: la imagen imita a la realidad pero no le llega ni a los talones.Es una mujer a medias, condenada al alto y al ancho de las pantallas y las revistas, pasteurizada y retocada según los mensajes de turno. Una imagen construida sobre un cuerpo femenino, simple holograma con algo más de sustancia que los de verdad.En suma: una MediaMujer.
A MANERA DE MANIFIESTO
Tiene sólo dos dimensiones, el cutis perfecto y las ideas clarísimas.Rehuye las contradicciones y sonríe como si en el mundo no existiera siquiera la cebolla para picar.Dice, expresa y muestra todo, menos lo que le falta: el espesor, la profundidad, el lado oscuro, la sombra temblorosa que se proyecta desde la espalda y que, obviamente, un buen flash jamás nos dejará entrever.Es el modelo femenino que nos proponen los medios. Esa que posa semidesnuda en las tapas de los semanarios mientras espera al Príncipe Azul, esa que nos desafía con su lozanía en los afiches de vía pública justo cuando una va apiñada en el colectivo a las siete de la mañana, esa que se deshace en mohínes en las telecomedias pero jamás suma una arruga a su boca perfecta, esa que nos vende hasta el hartazgo sopas instantáneas, prejuicios, cremas para la cara, ideologías, yogures con laxante, lencería sexy, cosmovisiones y jabón de lavar.Ojo con engañarse: la imagen imita a la realidad pero no le llega ni a los talones.Es una mujer a medias, condenada al alto y al ancho de las pantallas y las revistas, pasteurizada y retocada según los mensajes de turno. Una imagen construida sobre un cuerpo femenino, simple holograma con algo más de sustancia que los de verdad.En suma: una MediaMujer.
SILVINA OCAMPO
Diálogo
Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.
Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.
Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.
Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.
Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.
Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.
Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.
Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.
Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.
Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.
Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.
Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.
SILVINA OCAMPO
En Tu Jardín Secreto
En tu jardín secreto hay mercenarias
dulzuras, ávidas proclamaciones,
crueldades con sutiles corazones,
hay ladrones, sirenas legendarias.
Hay bondades en tu aire, solitarias
multiplican arcanas perfecciones.
Se ahondan en angostos callejones,
tus árboles con ramas arbitrarias.
Alguna vez oí el chirrido frío
de un portón que al cerrarse me dejaba
prisionera, perdida, siempre esclava
de tu felicidad que junto a un río
bajaba entre las frondas a un abismo
de intermitente luz, con tu exorcismo.
En tu jardín secreto hay mercenarias
dulzuras, ávidas proclamaciones,
crueldades con sutiles corazones,
hay ladrones, sirenas legendarias.
Hay bondades en tu aire, solitarias
multiplican arcanas perfecciones.
Se ahondan en angostos callejones,
tus árboles con ramas arbitrarias.
Alguna vez oí el chirrido frío
de un portón que al cerrarse me dejaba
prisionera, perdida, siempre esclava
de tu felicidad que junto a un río
bajaba entre las frondas a un abismo
de intermitente luz, con tu exorcismo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)